Грани судьбы
Рейтинг: G
Пейринг: отсутствует
Жанр: general
Саммари: Осень потихоньку брала свое....
Размер: мини
Статус: закончен
Осень потихоньку брала свое… Пронизывающий ветер уносил листья и заставлял людей плотнее запахивать свои пальто. Отражения в лужах то и дело расплывались от разбивающихся о водную гладь капель дождя. Все небо закрыла серая, непроницаемая пелена. Мокрый тротуар, покрытый влажными желтыми листьями, наполовину облетевшие деревья, тяжелые серые тучи и зонтики, зонтики самых разный мастей.
Люди укрывались от осени в магазинах, в подземных переходах, в зданиях… Все спешили домой – туда где горячий чай, телевизор и теплый плед на колени. Никто не хотел задерживаться на улице – погода не радовала теплом. Люди только вздыхали, глядя на серое небо, и вспоминали жаркое лето. Осень мало кто любил. Все восхищались ее красотой в солнечные дни, но осень была слишком печальной красавицей – а кому нравятся грустные люди?
Итак, это был один из тех многочисленных дождливых осенних дней – дней, когда Природа оплакивает свою близкую смерть и готовится примерить белый саван из снега.
В опустевшем парке на скамейке сидела молодая женщина. Темные, с медным оттенком, вьющиеся волосы, бежевое пальто, шелковый платок, повязанный на шею. Женщина была бледна, под янтарными глазами залегли тени, которые, она, судя по всему, пыталась скрыть под тонким слоем тонального крема. Она сидела, устало откинувшись на спинку скамьи. Взгляд у женщины был отрешенный, устремленный сквозь облака. Хотелось бы знать, о чем она думает, но даже догадываться, увы, нельзя…
А мимо шел долговязый тонкий молодой человек с пушистым шарфом на шее, с черным беретом на голове, залихватски сдвинутым на одно ухо. Подмышкой у него была пухлая папка с листами. За ухом торчал карандаш, а рассеянный взгляд что-то упорно искал в последних листьях на почти голых деревьях, в тяжеловесных узорах свинцовых туч, в мокрых серых лужах на асфальте. Этот юноша любил Осень, впрочем, как и любые другие времена года, за те образы, что она пробуждала в нем. Назовем его, условно, Художником.
Итак, Художник просто шел по аллее старого парка, зажимая подмышкой папку с рисунками. Но, по стечению обстоятельств, его дорога проходила именно через ту аллею, где на скамейке сидела грустная кареглазая женщина. Художник искал в этом парке и в этом осеннем дне образы, те образы, что стали бы потом картинами. Он искал то мгновение, которое хотел бы запечатлеть. Он искал что-то, что сегодня будет выглядеть только так, но уже завтра – как-то иначе. Нельзя войти в одну и ту же реку дважды. Природа гармонична, но изменчива. Художник искал саму Осень.
Художник шел, перепрыгивая через лужи и цепляясь взглядом за мелькающие мимо деревья, скамейки, снова деревья, снова скамейки, деревья…. Возможно, он бы так и прошел мимо нашей героини, но что-то ухватило его за сердце и остановило.
Возможно, отрешенный взгляд янтарных глаз, возможно мягкое, грустно-обреченное выражение лица…. Но что-то в ней, заинтересовало молодого человека, как художника.
….Тот самый неуловимый образ….
А что же может остановить творческого человека в его желании увековечить миг? Именно. Возможно, обычный художник, уставший, уже не творец, душу которого уже давно захватило лишь желание заработать и как-то выжить в этом бешеном мире, и прошел бы мимо. Но наш Художник был личностью удивительной, не от мира сего. Он был из тех людей, на которых бы обыватели покрутили пальцем у виска, пробормотав что-то вроде «Сумасшедший…»
Итак, наш Художник сначала на два шага по инерции прошел мимо, но потом резко остановился и вернулся назад. Женщина на скамейке окинула юношу взглядом и чему-то усмехнулась.
- Художник? – спросила она, и, тряхнув каштановой гривой, склонила голову набок.
Юноша смущенно улыбнулся и кивнул. Отвечать «да» или «нет» было нелепо – это был не вопрос, это было утверждение, где случайно затесались вопросительные интонации – чисто для приличия.
- Я бы хотел с вами поговорить…
Женщина мягким жестом руки прервала его и сказала:
- Если это насчет работы натурщицей, то я…
- Да нет же! – растерялся Художник, - Просто! Просто поговорить….
Женщина удивленно посмотрела на него:
- Просто поговорить? Ну… Тогда присаживайтесь, - она взглядом указала на место рядом с собой.
Юноша между тем пытался рассмотреть и запомнить все во внешности незнакомки, цепко охватывая взглядом все мелкие детали: темно-коричневые прожилки в янтарных глазах, горький изгиб тонкой, едва заметной морщинки у рта, тонкие, словно нарисованные острыми штрихами, «изломанные» пальцы, болезненно сжавшие в руках платок.
- Вы так и будете молчать? – насмешливо спросила она.
- А? Что? – Художник недоуменно уставился на женщину, словно не понимая, о чем она говорит.
Женщина вдруг тихо рассмеялась, прижав к губам платок. Художник снова посмотрел на нее непонимающим ничего взглядом, потом застенчиво взъерошил волосы и улыбнулся.
- Извините, я просто немного задумался… - виноватым тоном пояснил юноша.
- Ничего, ничего. Можно поинтересоваться, что заставило вас заговорить со мной?
- Не знаю… Просто, вы выглядели такой…одинокой?
- Одинокой? Неужели? – женщина удивленно подняла голову, - Но… Наверно, доля правды в ваших словах есть… Мне действительно немного одиноко…
Встряхнув каштановой гривой, она проводила взглядом клин птиц, летящих прочь из родного края.
Художник молчал – он чувствовал, что вот-вот его незнакомка продолжит говорить.
- Знаете… Моя дочь недавно вышла замуж и переехала к мужу. А теперь еще, так как ее мужа посылают в командировку по работе, она собирается ехать с ним в Испанию. И до весны… И правда – без нее мне действительно одиноко, хотя я и не одна остаюсь. Вы правы… - женщина горько улыбнулась, - Странно, что я сейчас вам это все рассказываю, да? Эта мрачная погода делает меня жутко болтливой, цепляюсь за любую возможность пообщаться.
- Ничего удивительного, - возразил Художник, - в пасмурные дни все стараются держаться ближе друг к другу. Все ищут поддержки – в такое время она необходима.
И он замолк, чувствуя, что больше ничего не может добавить, да и не надо…
А женщина, коснувшись пальцами незаметной ямочки на своем подбородке, выдержав непонятную паузу, продолжила:
- Да, нынче осенние дожди для меня стали немного грустнее, - она откинулась на спинку скамейки и подняла глаза к небу, - Но мне нравится пасмурное небо. Это великолепное многообразие оттенков серого. Их так много, а с каждым годом я замечаю все больше...Прозрачная, повисшая в воздухе дымка рваных облаков, набухшая, словно опущенная в ведро с водой подушка, темная серость дождевых туч, пышная нежно-серая перина снеговых облаков…
Слушая ее слова, Художника тоже начал смотреть в пасмурные небеса, вместе с женщиной восхищаясь этим лаконичным великолепием.
Почему-то, ему захотелось нарисовать с этой женщины картину – всю в серых, кое-где размытых тонах. Запечатлеть это многообразно серое небо, мокрый темный асфальт, скамейку, некогда белую, а уже сейчас ставшую размазано серой от времени и пыли, оголенные стволы деревьев пепельного цвета, фигурку этой женщины с единственным ярким пятном – бежевым пальто. И еще не забыть добавить ярко-желтый лист с дерева, застывший на поверхности мутно-серой лужи.
«Осень?»
Переводя взгляд с женщины на небо, Художник словно ухватился за что-то, как человек, ищущий в темноте комнаты выключатель, скользивший ладонь по шероховатым стенам и, когда, наконец, пальцы, нашарив знакомую кнопку, вдруг снова проваливаются в темноту.
Но стоит лишь чуть двинуться назад…
«Осень!»
Почему-то вдруг радостно улыбнувшись, Художник привычным жестом нащупал за ухом карандаш и внимательно посмотрел на женщину.
- Знаете, вы… - казалось, его голос прерывается от внезапно охватившего душу восторга, - Знаете, вы так похожи на осень! Не будь вы человеком, я решил бы, что вы и есть – Осень!
Женщина, прикрыв свои глаза, вдруг загадочно улыбнулась из-под полу прикрытых век.
- Кто знает…. – порыв ветра вдруг подхватил разноцветный вихрь упавших листьев и закружил по аллее.
На скамейке остался лежать тонкий, узорный платок из гладкого шелка….
. Считай это моим подарком.